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而你嘴里那声关于撕裂的痛楚，就像是从二十年前那张圆的嘴里贯穿而来。

它穿越重洋，穿过你的童年期、青春期。

穿进这道门、这扇窗、这间屋，从此刻躺着的你嘴里呼出来。

你的眼角、嘴角也像被挑开，细密的伤口感受着这一切。

眼眶里止不住的热流涌出，你觉得自己像是躺在钝斧下的竹篾，正被使劲的砍，使劲的破，每一刀都连皮带血的剐下来一大块，每一次刀刃的落点都不同，无一例外的是，每一下都把你捶得更碎，捶出了完整的毛细血管、痛觉神经，这些撞击直接形成疼痛毫无损耗的在你身体里传导。

你将头深深的埋进枕头形成的夹缝里，你害怕他看见你此时扭曲的模样，你还要他的配合，很多次配合，直到将你蜕变。

而在这镜子面前，你极力平复着，不允许自己再呈现出任何关于痛楚。

眼前波浪一样涌动的头发，他似乎没有注意到你的几乎绷断的关节。

你感于他的投入，你明白，这具身体被浸染得太久。

你松出一只手，插进他的头发，头顶的吊灯离他很近，光线穿过你的手指照出刺目的红。

这如同分娩的过程，你在痛苦中涅槃，在异国他乡崭新的土地上即将出生一个全新的你。

远一点，再远一点，你手指的轮廓在灯光中涣散，那涣散的光仿佛来自每个从姆妈膝上醒来的午眠。

在那个漏雨的屋檐，姆妈总是靠墙坐着，手里的小刀沿着牡蛎闭合处缓缓的探进，皱缩的手腕上，那只翠玉镯子下青黑的脉忽的一顶。手里那块紧闭的蚌现出一道肉粉色的缝，在刀面的翻动下，就那么一撬，开合处轻微的断裂的破响，一汪水被破口吐出。

就像现在，一万公里外，你被擒住的，也是这么一撬。

那时候空气里的气味和现在很像。

一样是白汪汪含混着泡泡的水，一样是咸腥的味道。

镜子前，你微微的张开，那不久前刚有一组基因流出的地方，你望着它，确实与贝类无异。

☆、黑（三）

你去到她城市的那天正好是农历的大年三十。

临出发前，你将画过的所有画儿都缩小印成贴纸粘在行李箱上。

这是你的前二十二年，你的生活，单一得一个二十四寸的行李箱就能贴下。

毛拖鞋、线帽、加绒裤、雪地鞋，这是在你生长的，南方那个温暖的小城一年到头也用不上的东西。

你开始隔三差五的收到包裹，然后一件一件的将它们搬回家，透水、晒干。

临出发的前一天，你完成了，你几乎是为自己攒出了一场旅行。

你从那团雾霾中抽出身，屈指可数的四天三夜，你忙不迭的钻进了千里之外的另一团雾霾。

你只在机场短暂的停留，寻不着她，便一头扎进山里。

这是一座有着动物名字的山，合家团圆的日子更少有人来。屋子已经提前定好，地方靠着山门，屋主已经在你抵达的前一天坐上返家的火车。

一栋三层楼的独栋，进门是水泥浇筑的楼梯，每上一层开一处小窗，窗外是深绿的山。

一楼是被一圈半人高围墙圈起来的院子，二楼主屋是屋主的茶堂，东面小屋挂着块帘子，里面是囤成堆的日耗品。

房间在三楼，刚踩上去地板就吱吱呀呀的响起来，你看见屋子门缝露出一张信纸的角，轻轻的抽出来，上门是房东的留言：靠你照顾自己了，过年好。

你将信纸折起来揣进兜里，打开门，房间还算大。

靠墙的是一张老木床，整间屋的窗户开在床对面的墙上，白麻窗帘不遮光，望出去有点儿刺眼。

靠窗摆着一盏小桌两方小凳，小凳的背后是半墙书柜和电暖器。

书柜旁边居然还有扇门，走过去摇摇锁把推开它，外面的走廊直通厨房和浴室。

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